Un silence total pesait sur la salle de banquet comme un linceul. Le festin avait duré des jours, depuis que les tribus gobelines avaient été repoussées. Le peuple de Karak Azar n’avait pas eu beaucoup d’occasions de se réjouir depuis des décades, aussi profitaient-ils de celle-ci au mieux : on entendait des chansons qui n’avaient pas résonné dans ces salles depuis une génération, et des quantités légendaires des plus précieuses bières naines étaient ingurgitées.

Et puis le jeune seigneur Steff était entré. Il était le plus jeune fils de Kurdan, roi de Karak Azar. Lui et son père étaient souvent en désaccord, c’était le moins que l’on puisse dire.

“Qu’as-tu dit mon garçon ?” demanda le vieux roi d’une voix posée. “Mes vieilles oreilles doivent avoir mal entendu.”

“Je demandais juste pourquoi festoyons-nous” marmonna le jeune nain. Il n’avait pas le talent de son père pour sembler sobre quelle que soit la quantité de bières avalées. “Nous les avons vaincus cette fois, mais ils reviendront, croyez-moi. Et nous n’aurons peut-être pas autant de chance.”

“De chance ?” s’enflamma le roi, se levant à demi de sa chaise. Ses gardes assis de chaque côté échangèrent des regards inquiets tout en se levant avec lui. Du sang noble allait-il couler cette nuit dans la salle du banquet ?

“Comment oses-tu me parler de chance ? C’est le courage et le talent des nains qui ont repoussé les hordes des peaux vertes. Cette forteresse n’est jamais tombée, et ne tombera jamais ! Pas tant que je respirerais !”

“Tout ce que je dis, c’est que les temps changent, et que nous devons nous adapter ! Tu parles de talent, mais nous utilisons toujours les mêmes tactiques séculaires que nos ancêtres. Un ennemi rusé finira par comprendre nos méthodes, et ce royaume tombera tôt ou tard !”

“N’es-tu pas fier de tes ancêtres, mon garçon ?” Le roi nain était presque silencieux à présent, et sa voix n’était plus qu’un murmure. Ceux qui le connaissaient bien savaient que cela n’annonçait rien de bon, et davantage de regards inquiets furent échangés à travers la salle.

“Au diable les ancêtres !” s’exclama le jeune prince en tapant du poing sur la roche de la table de banquet. “Durant la dernière génération, une demi-douzaine de forteresses naines sont tombées. Je suis certain que leurs monarques ne juraient que par les stratégies obsolètes de leurs aïeux. Nous devons abandonner les vieilles méthodes avant qu’il ne soit trop tard pour nous tous !”

Malgré la rougeur que la boisson avait pu lui donner, le visage du vieux roi était devenu blanc comme un linge en entendant l’exclamation de son fils. A ses oreilles, les mots de son rejeton étaient le pire blasphème imaginable : l’irrespect des ancêtres.

“Dehors.” L’injonction était à peine audible, même dans la salle silencieuse. “Quitte ce royaume et n’y revient jamais. Ton nom sera rayé des chroniques. Tu n’es plus le fils du roi Kurdan de Karak Azar.”